Edgar Ahumada Sangre

Sigúr Rós: Agaetis Byrjun

2011-02-25T01:06:00.000-08:00

Casa de musgo

2011-02-25T00:58:00.000-08:00

Con arcos de retama y muros que no atan, sólo la lectura de la mano y de sus huesos que practica la gitana; con todo esto, bien tú sabes que poco sé de cierto. Acaso que un abandono y un velorio son hermanos, o que el misterio de la vida es más profundo que toda la poesía.

Esa casa alberga un fagot invernal, granos de centeno y un pequeño juglar. No usa cortinas, ni tiene mirillas. Sus congojas descansan dormidas. Dentro, Yambira dice: ma. Es aún la hija de mamá. Hiedra canta: sí, con ese tono carmesí.

La casa de musgo siembra vida en las mejillas, transforma penas en semillas. De vivos despreocupa a nuestros muertos, mientras mana de los pastos nuestro huerto.

Noche: voy a la casa de musgo. Bajo el brazo llevo el mito del tiempo. Dame pies para cruzar el desierto y llegar más allá del cuerpo.

El puerto y la ola

2011-01-25T12:10:00.000-08:00

Dime, ola, si pudieras permanecer, ¿dónde por fin descansarías? ¿Dónde dejarías de reflejar lentejuelas plateadas, lenguas doradas?
Mi descanso es movimiento. Si quisiera hacerlo, mi aspiración estaría cumplida antes de pedirla. ¿Y tú? ¿A dónde partirías si pudieras desplazarte?
No es mi deseo. Con gran gusto recibo barcos grandes o pequeños. Me complace ver cómo se acoge la gente en mis muelles.
Es el ser humano que no sabe ser puerto ni ola, es él que espera ser otro, y en muchas ocasiones, su idea está más cerca de la sombra que de sí mismo.
Al final, ¿qué sentido cabe en quien procura actuar desde la razón y sin embargo destruye su planeta? Quizá no se trate de buscar ser otro, tal vez sea posible también vivir en los ojos de alguien más y permitir que éste viva en los propios, a la vista del mundo, rodeados de ventajas y complementos.

Visita

2011-01-25T12:08:00.000-08:00

Ando bajo el brillo de la luna, cobijado por el instinto y la bruma.
Apareces sin anunciarte, me haces pensar en una aurora boreal.
Entonces, la imagen que nos representa, telón vahído, cae sin hacer un solo ruido.
Queda el espíritu desnudo de ti. Veo que cuando hablas, lo haces desterrando las palabras.
Avanzas y señalas una estrella. “Vengo a escucharla a ella, la Vía Láctea, que al nacer, en la vida y en la muerte nos espera.”

Carta inconclusa de Prometeo

2010-12-10T11:10:00.000-08:00

[…] es la causa de mis deslumbramientos. La piel que cubre tus huesos me traspasa, me eleva, acaricia mi sangre a la velocidad del tiempo infinito. Todo se muere por tantos sueños desangrados. Se muere todo porque bailamos en un triste exilio en el que sólo hemos aprendido a soltar aullidos.
En esta tercera fuga, junto al faro de tu noche, me despierta un arrayán luminoso y emergen esos tonos de azul que la tarde transforma en aves efímeras como violines de cristal.
Hemos nacido anunciados por un oráculo. Tú sobre cuatro uñas de diamante, yo entre listones de fuego, y ambos frente a este mar turquesa.
Desde aquí he visto múltiples diluvios en tu córnea, que se ahoga en zozobra si el invierno dura más de sesenta y ocho horas, señal de que habrá que navegar al interior de tu contemplación, esquivando flechas a bordo de un barco trasavístico, para trasladarnos a nuestro oasis compartido.
Esta fuga es un santuario revestido de pianos que braman colores ambiciosos: rojo, amarillo, verde, marino, pasión extraviada, ojo de azar y de matices que nos revelan como esclavos de nosotros mismos, que trazan pinturas en movimiento, islas sobrevoladas por gárgolas suicidas.
¿Sabes cuándo hay que capitular? Tu sonrisa es una brisa de la que brotan palomas de San Juan. El Sol […]

Breviarios 3

2010-11-09T10:46:00.001-08:00

Maldito. Intentaba huir, rápido y muy lejos. Entre más, mejor. Huir ya. Mientras un haz de luz decía: “aléjate, tu maldición se va, rápido y lejos, pero delante de ti.”

Canto

2010-11-09T10:43:00.000-08:00

Preparas tu canto de ola mientras la mañana se desvanece toda. Cumples el rito de las sirenas, tienes el afán de amparar escuchas, de darnos esa lección de amor junto a los sonidos del mar –en nuestro pecho un corazón has de amparar-.
Antes, en la playa, te fundiste con las olas. Me llevaste a mí, lengua terrestre, para que te acariciara, para que buceara en tus labios, en la salinidad de tu palabra, en la pasividad de tus muslos, en el incendio de tu mirada.
Tu voz acuna el océano de mi arrojo y lo vuelve puerto, abres la boca y llamas un banco de orcas, una me arranca de ese mundo hasta dejarme sobre un sargazo vagabundo.
Ahora evoco tu canto en el ocaso y tengo esta revelación: soy un huésped del vértigo en tus brazos.

Madera suficiente

2010-07-15T17:51:00.000-07:00

Tengo varias pilas de tablones, tomé parte de los árboles y sembré y cuidaré el doble de retoños.
Reuní montones de clavos de distinto tamaño que no me sostienen a ninguna pena o mal recuerdo.
Cuento con un baúl, dentro está el alma de lo siguiente: el saxofón de Branford Marsalis, las sinfonías de Sigur Rós, la alegría de The Beatles, la melancolía de Hope Sandoval...
Un par de guantes elaborados a mano con tela gruesa me protegen de los golpes causados por mis errores, que no son pocos.
Las repisas son para Poe, Sabines, Huidobro, Borges, Novalis y Rimbaud, la que está encima de ellos es para una fotografía tuya.
Uso un pantalón de peto de algodón y sudor de mujeres y hombres que ganan apenas para celebrar algún cumpleaños. Ropa bendita de gente bendita.
Algunas cortinas y hojas de vidrio plano se suman a este atado, que te provoca decir: el resto vendrá con el tiempo.
Soy pulmones, corazón, arterias y huesos que no pretenden haber pasado por la vida como si ésta no dejara marcada la huella de sus botas.
En una dulcera de cristal guardo panes de compasión, son para el hambre de las almas en sus momentos de pobreza.
Tengo, en fin, lo suficiente para construir una casa de la que tienes la luz que nos hará vivir de la primavera al invierno.

Agua de sueño

2010-05-15T11:37:00.000-07:00

Me desarmo. Desenrosco una mano. Hago lo mismo con cada trozo de mi cuerpo. Realizo entonces una pequeña gesta: brinco desde ahí, para entrar, unido, en tus ojos, en su cresta. Me armo.
Me zambullo de un ojo al otro; utilizo para ello una técnica de la espeleología: mantener el miedo lejos de este día. A nado voy a través de tus lagrimales y te conozco desde la infancia. Percibo a la persona que te habita.
Planto fruta en mis anhelos, y ahora que te conozco, también lo hago en tus linderos. Nace de nuevo mi padre, es mi turno de cuidarle, de abrigarle; me corresponde verlo crecer. ¡Ha renacido mi padre!
Cenote diáfano, agua que tiento, borbotón animado, a ti debo este vuelo prolongado. Despierto con un pie en el suelo y otro en este intento.
Tus difuntos amados nacen otra vez, es la ocasión de cuidarlos, vestirlos y alimentarlos, pues sabes que tú también volverás con pies alados.

A una figuración

2010-05-15T11:35:00.000-07:00

Recrea los colores en tu boca de almendra. Inventa mundos que orbiten nuevos rumbos, toma nuestro mundo en prenda.
Desde el tallo eres un naciente verano. Escuchas el Oriente en este Occidente cercano, mientras tu alma nos llama desde una playa de lana.
Enrama cielos vegetales, murmullos, ciclos naturales y tormentas en los mares, claridad de un espíritu vital.
Escribo a tu pecho, mi nido, donde nacen y maduran las frutas y las aves del sonido. A éste debo mi duelo, el aliento de los ciervos, el aire que ahora miro.
Pido a tu sabiduría, que presiente, juega y salta recostada en tu sonrisa. A ella ofrezco el reposo de los vinos, el ánima de mis manos y la compañía de un abrigo con piel de frío.

La lengua de las nubes

2010-05-04T11:39:00.000-07:00

Cimarrona en movimiento, el equilibrio de tu desplazamiento fluye como el espíritu del viento que ondea girasoles en lo eterno. Desnuda vas de banderas que saborean el arraigo con bardas de madera.
Sendero devenir, e ir, esfumarte y transfigurarte. Forma que muta cada instante sin pertenecer ni lastimarse. Los juegos de temperatura motivan tus cambios en la altura.
Fue en la madrugada, al final de tu sueño abandonado, que la nube se detuvo en este pensamiento: “si tu aliento fuera vida, una patria yo tendría”.

Cuerpo nocturno

2010-05-04T11:38:00.000-07:00

En una ocasión te di la noche, pecado marino, en otra te mostré el silencio de mí, de niño. Divagué en un colchón de angustia y arándano. Vi entonces un Sol nocturno donde se mostraba en bajorrelieve un triste páramo.
Escucho un aullido en la zozobra: habrá que dejar descansar a los extintos y conquistar la fe rota. Hay que construir nuestra torre de semillas y composta.
Con los huesos de tu voz pulso tambores en este desierto propicio para el anonimato. Con tus uñas dibujo peces muertos. Encuentro en mi paseo, en el ir del río, en todo armiño, un canto sacro.
Madre Tierra, en tu voz cada signo es cierto. En ti hay verdad como en las ciudades soledad. Hay en ti bondad como en los provocadores de guerra barbaridad. De tus colores, el azul posee más fuerza, es el don de tu cielo, tu corona y tu realeza.

Ritual

2010-03-04T21:44:00.000-08:00

Nuestro ritual sincopado libera fantasmas, vinos que iluminan exploradores solitarios, constelaciones de bailarines y esa estrella en fuga que anda por tu alma de bruma.

Del polo Norte al polo Sur de tu mano flota un olor a retorno. La resurrección pasea cerca de tu canto sagrado, al centro de tu cosmogonía, en la sangre de tu milagro.

Del Oeste al Este de tu angustia habita una niña sentada al filo de la ventana. Juega con un cazador de sueños y llora, espera en su ciudad, páramo hiriente desde ahora.

¿Duerme alguna ruina en ti o es el misterio lo que te hace huir de tu destino? Porque saltas de ángel en ángel con un espectro colgado del cuello.

Nuestro ritual sincopado es un asomo al arcano.

Clarisa en el bosque

2010-02-04T02:15:00.001-08:00

—Cuéntame una fábula, que no te importen mis años. —Dijo Clarisa entre cipreses.
Esteban sintió zancudos en sus venas, en sus sienes.
—Que no te moleste mi ropa, mis harapos de uñas; anda, sóplame una luna.
El hombre suspiró y lanzó delgados gajos lunares, ella lo miraba. El cielo sostenía un color de adiós, ofrendas y mares. Abajo, todo era posible.
—Vísteme de hojas. Acércame al calor de la tierra. Ésta es también mi tierra, ¿sabes?
La descansó en el suelo. Enhebró hojas, trozos de corteza y la coronó con un nido de maleza.
—Cuéntame una fábula. Que no te importe mi frío. Que no te calle mi muerte. —Decía Clarisa, mientras la noche crecía.

Lluvia

2010-01-28T00:12:00.000-08:00

Antes de nacer, Lluvia era un grito en el papel, una mancha en los campos de agosto, un viento que aullaba en la niebla.
Consigo trajo la embriaguez, el culto a la noche.
Venía del agua, como ésta, poseía la belleza de las estirpes del instinto.
Hoy camina entre su concierto crepuscular; clama por el zumbido y el automóvil de la celeridad.
Mírala,
está observándote,
a tu izquierda, a tu derecha.

Breviarios 2

2010-01-21T00:21:00.000-08:00

Si no nos abandonáramos de vez en cuando, los juegos de temperatura crearían un vórtice de olas con sus naves, versos-equinoccios, hojarascas, ritos, albatros... y lo más triste: nuestro misterio compartido.

Breviarios 1

2010-01-20T23:56:00.000-08:00

Alguna vez se quiso tomar del brazo de alguien (demasiada soledad entre sus manos); fue quizá la falta de costumbre, o que el frío había adormecido sus sentidos. Tal vez por ello asía un tronco muerto, no un brazo.

Oración a la noche mayor

2010-01-16T02:03:00.000-08:00

Que cada quien encuentre su verdad ahogándose tan profundamente como sea necesario.
Que podamos sumergirnos hasta donde los ideales aguanten la respiración sin temer al obituario.
Que nos revelemos alpinistas de nuestra propia mística.
Que nos sea dado crear música, para no ser dementes sin vida.
Que, en el ocaso, seamos capaces de tendernos, espaldas al suelo,
para contemplar sin olvidar.
Que estemos, por último, preparados a saltar en cualquier momento al mar.

Paseo con gatos

2010-01-15T23:56:00.000-08:00

Llegaste cuando la Luna estaba en cuarto creciente y ya no menguó. Desde entonces festejo matices, tonos, como los profetas que cantan al pie del árbol que los guía a la eternidad.
Yo vine porque escuché tu canto de mar germinado. Vine a causa de las imágenes que bebo de tus ojos, para platicarte acerca de las criaturas que nadan entre mis pestañas, a procurar que olvides el dolor que silencia tu voz; vine para abrazarte con esta piel de adagio.
¿Eres medusa dispersa o fantasma nocturno? Tus besos de humo, tus piernas de abeto, tu mirada -una cierta mirada de abismo- atraviesa la nube por la que paseo con un leopardo a partir de hoy, mientras contemplo la geografía de tu rostro.